La opinión de Juan Carlos Santana Peña

 

 

 

 

LAS DOS ORILLAS 

  “AIRE A-CONDICIONADO”

 Madrid  

 “ME GUSTA EL AMARILLO” 

 

Por Juan Carlos Peña
 

      Pues sí, a mí me gusta el amarillo, ese color que tan mala suerte evoca al mundo teatrero y aledaños, el color del sol. 

      Recuerdo, en mi época de estudiante en Madrid, que hacía viajes a las 2 de la mañana en un 727 que no sé por qué  mecánica razón, debía ser el bicho con alas que más se meneaba de toda la flota aérea de la compañía en cuestión. Debía ser por eso el intespectivo horario y el generoso importe del billete (aunque una pasta, comparado con lo que hoy se consigue). El caso es que me daba siempre por ponerme una camisa amarilla cuando viajaba, era por simple elección, no por superstición, para tremendo disgusto de los pasajeros que iniciaban su sudoración en el mostrador de facturación y la culminaban sólo cuando el depredador con turbina por ojo (el 727 llevaba una sola en la cola) clavaba sus garras en el asfalto de las cartas (perdón, Barajas). 

      Lo digo solidariamente puesto que también fui presa por un tiempo de esa situación, que sólo me abandonó cuando viajé por primera vez con mi primer hijo, un bebé, por aquello de que acababa de descubrir que había una existencia más importante que la mía y mis instintos más básicos me hacían velar por ella, olvidándome del propio narcisismo vital. Y así hasta hoy, menos mal. 

      Estudiaba - que siii…que también estudiaba – en la Facultad de Ciencias de la Información, esa cuya cafetería fue fiel reflejo de la movida madrileña de los 80’ durante ese periplo inolvidable. Era como estar en una reunión de tupperware (p’a nosotros….el toperguell de toda la vida) pero en vez de hablar de transparentes recipientes de petróleo ya refinado, se rumoreaban tertulias tipo “órdago a la grande” o tipo “la Alaska acaba de abrir un pedazo de discoteca con bolera, todo incluido” (y no cuento lo que llegué a ver allí dentro por una primitiva cuestión de buen gusto). Además, el lugar estaba cerca de otro antro famosillo en los corredores vitales de los veinteañeros y posteriores “genera… perdiciones”, que en ese instante de la vida nos dio por coincidir. 

      Los porteros de este último local (¡¡me acordé!! el Berlín) hacían su tan llamativa faena nocturna (iban vestidos como de toreros o así) cortando orejas y rabo a todo aquel bicho viviente que se atreviera a sudar unos calcetines blancos, ¡¡con lo bonitos que quedaban con los zapatos negros!! . La verdad es que nunca me han gustado las faenas, pero menos las que nos hacían a nosotros, proyectos de come mundo, privándonos del inmenso honor de ver a personajes de la cosa musical (sobre todo) y la posibilidad de echar unas risas con ellos. Esto último nunca por idolatría, sólo pretendíamos saber si aquello era buena gente o estaban algo subidillos de consentimiento, como el de la fusa y semifusa cuando ven que el compositor acaba de corregir la partitura y les quita de en medio la incomoda presencia de la corchea (…la blanca esperando su oportunidad, como en el dominó).  

      Nunca me sentí más canario que en aquellos años. Sabía que estaba aprovechando mi momento de exilio y era consciente de que a esa fruta le tenía que sacar hasta el más recóndito hilo de su alma pero, cuando venía, el mar me devolvía el remanso de un recuerdo plagado de olas que cebar y gente a la que honrar. Cuando volví a mi tierra, mi familia me decía que venía con más acento “pepemonaguiano” (famoso contador de cuentos de la más pura idiosincrasia canaria, nacido de la afinada pluma de Francisco Guerra Navarro en 1948) que cuando me fui.  

     ¿Cómo iba yo a renegar del amarillo y más cuando este ilustre caballero dorado formaba parte del estrato más alto en el escalafón cromático, en su condición de color primario sustractivo?. 

      Sólo dos veces me abandonó, he de confesarlo. La primera, por otro componente de su banda con el que se juntaba para hacer cosillas “verdes” (algo “aditivo” este, por no decir adicto). Y es que el color del mar a él también le tiraba mucho.  

      Le perdoné. Pasó un tiempo y volvió a separarse de mí, se juntó con un comunista con la excusa de que me quería ofrecer unas maravillosas y anaranjadas puestas de sol. 

      Le volví a perdonar, por supuesto, se trataba del lenguaje del color.

 

 

Natalia y agaete 

DIARIO DE LA  INCO “PRESIÓN”
 

Por Juan Carlos Santana Peña

      Buenas noches. Son las 24:00 horas del día quinc…., dieciséis de mayo, bendito segundero. Me encuentro en mi morada reflexionando, p’a variar, sobre lo que me azota y requiebra, también sobre lo que me alegra y reconforta. ¿Qué opción elegir?. 

      ¡¡LAS DOS!! (que tarde se me ha hecho y sólo he escrito cuatro líneas). 

      Hoy me ha pasado algo especial. He ido a Agaete y he vuelto a sentir el abrazo de la infancia, he vuelto a recordar el olor de la tiza, la goma, el lápiz, la libreta y demás… todo centrifugado. Es un olor que no sé describir y jamás podré escribir; es algo que las fosas nasales  reciclan como el payaso embauca a la sonrisa, es único, es…..el reflejo de la oscura sombra descubierta por la madre luz.. 

      La palabra fosa nos transporta a lugares demasiado ignominiosos, ¿por qué le habrán llamado así al respiradero de nuestro sentido olfativo?. Pues, probablemente, porque quien tuvo la ocurrencia no sabía lo que la historia futura le tenía preparado a la definición. En fin, esto me azota y requiebra. 

      Ella se llama Natalia y es una preciosa niña de casi tres años a la que me une “cierto parentesco”. Su beso es radiofónico, no está ahí, aunque lo puedes sentir físicamente, porque las ondas que transmite no son frecuencia modulada, el espectro es demasiado amplio para captarlo en su totalidad….¡¡ hasta que pasa!!. En ese momento te das cuenta de que lo que acabas de recibir es una lección de pureza en toda regla, algo que ni siquiera se puede comparar al olor de la pizarra, la tiza….aunque, ya que  no se puede describir, ni escribir (y perdonen la “pegijería”) concluimos en que  algo se asemeja al hecho punible. 

      Es una dulce “presión” que azota la faz de tu rostro ya tan dibujado de episodios insostenibles, cuyo espejo se convierte en arrugas, sostenibles todas, gracias a la bondad de aquello que contradice lo evidente: Mientras más años cumpla, más vivo. Y, claro, la dilución es tanta que me recuerda al imparable efecto del cambio climático, los polos se derriten y MAGNUM haciendo publicidad…!! Manda huevos!!. 

      Al final, como siempre, queremos sacar conclusiones de todo y no nos damos cuenta de que hay pasajes de nuestra vida que no las necesitan. 

      Hoy fui a Agaete, y de paso tuve la osadía de sacar unas fotos de aquellos botes de pesca de los de antaño. Esos plagado de historias de personas con bellísimas arrugas en sus manos – castigadas por las escamas que posibilitan su medio de vida- y caí en la cuenta de que esas fotos (una en especial) me devolvía lo que tanto tiempo busqué: el olor imposible, la quintaesencia de todos los sentidos, algo “INCO”nprensible: La profundísima “PRESIÓN” (y ahora la fosa se vuelve amable) de algo tan sencillo como es la realidad latente de sentir el amor de alguien que ni siquiera está en primaria, y es que PARA AMAR NO HAY QUE ESTUDIAR. Esto me alegra y me reconforta. 

      Gracias Hija Mía, te lo devolveré con creces, te lo prometo.

También prometo, si llegan a leer este derroche sentimental, hacerles partícipes de la fotografía tomada en circunstancias de  absoluta embriaguez paternal, vamos, de la más pura y tierna sensación de que esto me está pasando a mí. Tengo mucha suerte de seguir cumpliendo años…¿me explico ahora?. 
 
Pues sí, al final me animé y fui al Maratón Fotográfico de Mesa y López. Fue un día magnifico (era la primera vez que participaba). Conocí gente, caminé mucho, me vi haciendo chorradas como hacía tiempo e incluso tuve la suerte de conocer a cierta persona a la que ya echaba de menos hacerle una “autopsia visual”, vamos, que todo fue perfecto, excepto un episodio doloroso con mi cámara de fotos.

Él se llama Olympus, aunque solemos feminizar el objeto en cuestión, ya que su naturaleza puede que se acerque más a los roles que atribuimos a las damas, dicho esto como un piropo a las susodichas, fundamentado en la belleza que le otorgamos que, casualmente, suele ser la más captada por la primera.

Pero Olympus no, MI CÁMARA ES MACHO y no hay quien se lo discuta, mira la puntería que tuve al comprarla….ahora me alegro.

Pero “Oly” (como me gusta llamarle) ese día, se me está atravesando algo. A medida que iba transcurriendo el concurso notaba que estaba haciendo cosas raras, le daba al disparador y se abría la tapa de la pila, ponía el flash y me sacaba imágenes negras, sacaba una foto vertical y me la hacía en círculos, vamos, que se le había “empatado” el cable rojo con el rojo y estaba “más p’allá que p’acá”.

Ye llevaba un rato mosqueado y pensando que lo mejor sería irme a tomar un cafecito y a leer la prensa ya que aquello, estaba claro, se había terminado cuando, de pronto, ocurrió. Algo pensaba en el bolsillo de mi pantalón que había una batucada o algo fuera, pues empezó a temblar de forma espasmódica, tal fue así, que poco a poco empecé a vislumbrar una esquina gris abriéndose paso al exterior…¡¡¡era Oly!!!, no era el móvil.

Sé que costará creerlo, pero cuando le agarré me mordió con la rueda del zoom…..yo no daba crédito. Oly es de los pequeños, no mide más de 8 cms., ¿cómo podía hacer tanto daño una cosa tan diminuta?. Ya no sabía qué hacer ni que pensar, ¿qué carajo estaba pasando? ¿era yo? ¿el café que me había tomado era puro colombiano?. Y así, sin anestesia, si señoras y caballeros, oí el gravísimo tono de mi querido agresor, ¡¡¡ Oly soltó su verbo y comenzó su monólogo!!!:

¿Pero qué te pasa a ti pendejo? (me espetó). Llevas más de tres cuartos de hora flipado con los pepinos esos que les ponen a las cámaras que están hoy aquí. Si capullo, me refiero a esos que sus dueños les ponen con rosca para alargar a sus compañeras. ¿Qué pasa?, como yo no tengo rosca ya no valgo, ¿no?. ¿Y la foto que te saqué en familia o la de tu hija en la playa?...¿ya te has olvidado?. Eres patético tío.

Buff, yo me quedé tieso, Oly estaba celoso, me hablaba, tenía sentimientos y me hacía partícipe de ellos, por no decir que me los escupía directamente. Reflexione un instante y pensé en cuantos buenos momentos habíamos compartido, la complicidad a la que habíamos llegado y me dije: me voy a sincerar con él.

Le puse con mucha suavidad encima de un cubo de basura, para que me fuera cogiendo respeto, y con la voz más firme y grave de todo mi repertorio de gallos o patadas al viento, le miré “a su ojo” y le dije: “Mi buen amigo, pero de qué te preocupas, no ves que miro sin mala intención?. Es que con esos pepinos se deben de sacar unas fotos de escándalo, pero no por ello te voy a abandonar. Es más, estoy seguro que la mitad de esos no hacen falta aquí y están infrautilizados por sus dueños/as, ¿pero no lo ves?. Además querido Oly, no has reparado en un pequeño detalle.

Esos pepinos necesitan una rosca para excitarse y tú no, tu sólo te excitas “cuando te enciendes” y en eso somos iguales. ¿Te imaginas que yo tuviera rosca?, menudo coñazo. Míralo así; tu confórmate con tu “pepinillo” porque sólo funciona cuando ves algo bello y los que ves a tu alrededor necesitan poco menos que un acoplamiento espacial para que, al final, el instante que buscan probablemente se haya ya esfumado con el diafragma (¿es esto femenino?) pa’rriba y pa’bajo.

Oly, en ese momento, se alongó al cubo, pegó un brinco y se introdujo inmediatamente en el bolsillo de mi pantalón. Al momento comencé a notar una vibración muy placentera, que me “encendía”.

Era mi móvil, Oly me estaba poniendo los cuernos.

NOTA: No sé si será verdad, pero alguien me comentó en el concurso que el año pasado ganó una foto tomada con una cámara digital de andar por casa. Parece que hizo “Poesía del Instante” con la sombra de un perro.
La que todo lo capta, ….ese espacio donde no sabemos lo que pasa, donde no sabemos el envoltorio en el que estamos inmersos, cuando no controlamos el déficit de nuestra conciencia, cuando decimos…. ¡¡basta!! .

Creemos que lo sabemos todo pero “sin embargo” (gracias, Sabina) no controlamos nuestros instintos más básicos. Esto es ….¿qué sabemos, qué pretendemos? La milésima de segundo es patrimonio del fotógrafo, del pintor, del literato…. del que vive para hoy y no para historias lejanas, del que capta el instante y no lo distante, (eso, para los que viven pensando en la recompensa eterna), pero ¿Qué pasa cuando miras por el espejo retrovisor? .

Lo de siempre, me arrepiento de haber hecho esto o lo otro, de no haber espabilado a tiempo, de no actuar cuando mis instintos más básicos me requerían la atención de un bebé demandando padres y madres (o padres y padres o madres y madres), reclamando mi forma de ser, moldeada, desgraciadamente, por estereotipos que se sumergen en el abismo de la sinrazón. Ahora es el momento de jugar a las adivinanzas.

El espejo retrovisor es el nítido síntoma de lo pasado, de lo vivido, de lo que podemos anticipar. El espejo retrovisor es nuestro reflejo, del que debemos aprender para no volver. El espejo del baño sólo sirve para preguntarte, recién (qué bonito es Buenos Aires) estrenado y salido de la ducha, si lo limpias tú o el que ves reflejado, ¡¡Ponte de acuerdo contigo porque si no, mal lo llevamos!!.

Al tanto, estas palabras se las llevará el viento pero la perspectiva de nuestro pasado es propiedad indivisible, ¡¡ Que me quiten lo bailao!!. Lo único es si vamos a ser capaces de sobrevivir a esta realidad que ahora nos acaricia, la que nos muestra que lo vivido fue mejor………¡¡¡Y UNA LECHE!!!. Somos nosotros los que moldeamos lo que nos pasa, pues, harina entonces, y a definir nuestro futuro y menos quejas y más ansias de construir nuestro presente.

Yo, de momento, me voy al maratón fotográfico de Mesa y López a captar el momento, y eso que de fotografía voy escaso, eso si, le tengo mucho aprecio a mi humilde cámara digital y sobre todo, A NO SENTIRME MENOS QUE NADIE, simplemente que he consultado a mi particular espejo retrovisor y me dicta que debo realizar poesía del instante.

Es más, si me lo pide el cuerpo, igual hasta me atrevo a utilizar una lupa para dar gusto a la creatividad que todos llevamos dentro…..vigilaré con la misma como baluarte de que somos lo que queremos, no lo que pretendemos.

“La indecisión es la antesala del hastío” (igual es de alguien, pero se me acaba de ocurrir…que le vamos a hacer).

Ha llegado el monstruo llamado “subprime”, si, ese que un dibujante de cómics plasmaría sin dudarlo con cara de entidad bancaria y cuerpo de pulpo. Y es que los tentáculos se extienden, pero no se dilatan para dejar pasar el coágulo hipotecario.

Vamos a ver: La construcción a pique y en medio telediario se forma detrás de ella una fila india semejante a la más ordenada formación de una escuadra militar. Si no hay bloque, menos cemento, azulejos a los que echar la lechada (por cierto, curioso que baje la leche en la construcción y suba en alimentación), electrodomésticos en los que mirar el triste sándwich nocturno de los que habitan consigo mismo, muebles para que los menos maduros se hagan un recuerdo en la frente con sus esquinas, limpia muebles, como no, televisores para que el doctor house nos diga de una vez que va a hacer con la dichosa pierna que nos preocupa tanto y así hasta llegar al meollo de la cuestión….ahora que todo baja, nadie tiene un duro para comprar saldos.

La gente se ahoga con su cruz particular de recibos impagados, pero, curioso, grandes tiendas repletas de seres consumiendo a diestro, cuando no a zurdo, y siniestro. ¿Alguien nos lo explica?.

Pues si, nos lo va a explicar la vaca (llamémosla “sota”). El pobre animal es el culpable de que suba la leche, ya que el cereal que consume hace falta como materia prima para fabricar biodiesel, ese carburante del futuro que nos va a salvar del cambio climático, esto es, que dentro de poco, o pagamos los cereales (que comienzan a escasear) a precio de lingote dorado o la vaca se va a tener que conformar con ¿chorizo de Teror?. Me lo pregunto porque a lo peor descubren de este preciado alimento sus propiedades para generar energía solar, al tiempo…

Mejor, nos lo va a explicar el economista (llamémosle “caballo”). Este erudito viene anticipando hace tiempo, con su dulce verbo cálido, lo que iba a ocurrir. Lo que no nos explicó es que nos íbamos a pelear en un bar por comer, ya que dan el periódico gratis y eso, compañero/a, es mucha bondad. Eso si, para él esto es cíclico.

Como este último argumento parece que tampoco convence, vamos a ver si nos lo explica el sentido común (llamémosle “rey”).

El sentido común nos dice que citemos a William George Ward (escritor y teólogo inglés) que nos dejó este “recadito”:

“El pesimista se queja del viento; el optimista espera que cambie; el realista ajusta las velas”.


Lo dicho: “SOTA, CABALLO Y REY”.

 ¿400 euros?